Это не про осень!
Немая страдалица с тусклым лицом,
Зачем ты явилась незваной в мой дом?
Смотрю на тебя – и мне трудно дышать,
И рваные чувства снедают опять.
Страдалица-осень в обрывках мечты,
Своей необычной и злой красоты,
Ты вторглась и в дом мой, и в сердце мое –
Ты душу мне рвешь и терзаешь ее.
***
Огонек сигареты вальсирует между пьяными:
от спины до шиньона -
к ревности саксофоновой.
Не мечись, сумасшедшая, - сшедшая с облака прямо и
закорсечена голосом наглухо в мрак капроновый.
..А жених твой неместный;
он черен, как ночь перед висилицей.
Он играет на саксе, а утром - твоими упреками.
Ваш роман не случаен,
но связь без надежды - бессмылица;
начинается соло свингующе емкими строками...
Ну так что ж, невпервой,
твой герой, сняв пиджак перед стойкою,
удаляется в бар, чтоб не сохла его репутация.
Между блюзом и бабой всегда выбирается... Горькая
порошковая смесь твой укор обратит в прострацию.
Ты сама наиграешь, набравшись на вдохе смелости,
темнокожий мотив, не последний в сегодняшнем списке;
улыбнешься толпе и своей нереальной бледности,
как положено блюзовой, падкой на кокс вокалистке.